Sin amor, los micrófonos…

* Yo soy la salvaje, la promiscua e interesada. Soy la manipuladora, la que tiene los horarios cambiados porque los hombres con los que tengo sexo tienen parejas que atender durante el día. Y así voy por la vida, conociendo más marcas de café que nombres de mis víctimas. Pero eso es algo que escandalizaría a las típicas mujeres a las que hago cornudas, no a mí. Señorita P.

 *Yo soy el salvaje, hijo de puta y cínico. Soy el amoral, que tiene más puestas que el sol, por qué la oscuridad es mi imán, voy por la vida sin regla alguna, la norma no es mi debilidad. Tan adicto y propenso, no recuerdo los nombres pero si los rostros que como fantasmas me persiguen, no me hago drama igual yo sé de la noche eterna. Only Boy

*Cosas que no hay que hacer a la hora de la cena:

No masturbar a nadie por debajo de la mesa.

Si lo haces, no enamorarse de la chota masturbada.

Que no sea un primo.

Prohibido rezar, a menos que sea para agradecer las provisiones alucinógenas.

No confundir el olor que viene de la cocina con clorhidrato de cocaína.

No mejicanear a la empleada solo por qué se llame María.

En caso de bulimia, o alcoholexia fingir un determinado interés por lo que se va degustar sin demostrar el asco.

*Diálogo de un día turbio:

-“No me puedo sacar de la cabeza lo que me dijo”-,

-“Qué te dijo?”-

-“Que no haga nada”-

-“Bueno, no pasa nada chupala un rato más”-

*Cada noche se aferraban, se agarraban fuerte a la única idea de progreso que les quedaba, sobre su base de obtener capital, el riesgo.

* “Ah, ¿vos queres fumar?”-

-“No, no, quiero ir primero a que me desdoblen al kinesiólogo para seguir drogándome”-

*“la inmunidad se produce por doble aceptación. Uno no quiere, y el otro quiere no querer”. Mientras pensaba en esto, se paseó por la cocina con los ojos, y una manzana saltó de la fuente para gritarle en la cara que era una consumista asquerosa. Igualmente, claro está, esto no fue lo más memorable del día para ella.

*Hace mucho que la conozco, y siempre la quise. Tuvimos tiempos difíciles, como todos, pero en su momento supimos disipar acusaciones. Con sus padres, por el contrario, fue más tenso al principio, como supongo que pasa normalmente.

Esa noche fue una navidad más para mí en su casa, compartiendo con esa familia ajena el protocolo usual. La comida estuvo bien, creo, y yo como siempre disfruté muchísimo el champagne. En un segundo busqué sus ojos, los de ésta que siempre quise, y parecía que iban a saltarle de la cara; su enervamiento y furia se mezclaban de manera voraz, y concluían en un gesto de total desaprobación hacia mi persona. Se calmó solita, pero solo para poder emitir sonido: “¿Te la vas a coger a Natalia?”, me preguntó escupiendo vitel toné en el mantel verde. Por suerte yo no me había puesto corpiño esa noche, sino me hubiese sentido mucho más presionada.

* En mi razón todavía no entra como puede haber un corazón tan duro, o será qué tan grave fue mi proceder? No entiendo como hizo para barrer tantas locuras compartidas y esconderlas debajo de una alfombra. Me pregunto qué parte de su memoria es selectiva y tiende a olvidar. Al parecer se olvido del beso que le dí, cómo también se olvido de la vez que me abrazo fuerte mientras yo manejaba la moto. No quiere recordar, no se permite ver el mundo que le mostré, que le dí, de manera ingrata se agarra de la bronca que sembré en su actualidad, y quedé atorado en su paladar para después escupirme.

La última vez que nos encontramos en la misma ronda, me ignoro por completo pero no supo contener sus carcajadas al escucharme hablar pavadas, era tan feliz, pero todo quedo ahí, quedo en su desprecio, en su olvido, en su andar a mi lado tan sólo en el recuerdo. Hoy soy el pajero a quién mira con asco al pasar.

 Hay que romper con todo, este año dijimos que vamos a cambiar, que vamos a dejar el pasado atrás, con el año que se fue, o al menos vamos a permitirnos soñar con ello. Te quiero siempre a mi lado, señorita P.

                                                                                          Atte:       Only Boy.

13

Mi abuela sonríe con ironía cuando la flaca y yo, en chiste/verdad le tiramos un -"Vos te tomas unas birritas con este rivotril"-, lo vuelvo a colocar en el cajón de medicamentos .(clonazepam, pun pan pun!)



-"Es un slogan poco original"-, le solté después de verlo, y su cara de asco se pronuncio de manera automática, -"para que lo sepas es el que lo usan en encuentros y seminarios de todo el mundo, tu mente es poco original y no lo entiende"-, me contesto.
Bueno, este es el slogan... "PROBABLEMENTE DIOS NO EXISTE, DEJA DE PREOCUPARTE Y DISFRUTA LA VIDA"...

Se mataron pensando.
Si esa fuera preocupación, que simple y fácil sería mi vida...
                                                                   A la asociación de ateos de Mar del Plata. Atte: otro ateo.




Conversación que nunca existió: 
"Hola, te llamaba para decirte que quede como un pajero pensando en vos después de mirar, Hedwig And The Hungry Inch". 







La primera vez que los escuche discutir a los gritos yo tenía 17 años, -"Yo cómo un pelotudo mientras vos me metías los cuernos"-, agudizaba mi padre, y yo al toque pensaba en que ahora somos una familia más normal.



La espera de la respuesta positiva no llegaba, me daba hasta pena de mí de estar tan vacío, en la cabeza la tenía, "Me ayudaste a olvidar pero no me pude enamorar de vos", nunca me anime a decirla.




 Doblaba con prolijidad la ropa así como seguramente dobla sus uniformes, en las charlas nombraba sus ídolos de la patria, en el auto solo escuchaba canciones de amor, en la cuenta los billetes eran bastantes, las requisas y el encierro le eran algo rutinario. Eso era su vida, ahora. Me hizo prestar especial atención para contarme, -"Y si voy al baño si o si me tengo que fumar un pucho mientras estoy cagando, yo estaba desesperado en la oscuridad y cuando lo prendí lo había hecho del lado del filtro"-. Trate de aparentar una especie de gracia.




-"Le gusta ser puta, le gusta esa vida por eso están así"-, me repetía mientras la travestí le cruzaba por en frente con las medias red desgastadas y rotas que dejaban el culo al aire.A lo que conteste,-"Sí, seguro que les gusta, les debe gustar que las traten como a un perro, que no les den vivienda, salud, trabajo, nombre, dignidad, les encanta esa vida de libertinaje, son tan felices como vos, tan blanca, pura, casta y refinada"-, las cuadras siguientes caminamos en silencio.




 -"La doctora esa de mierda que no sabe ni una mierda, nada no sabe, es una estúpida cómo me va a decir eso, es una ignorante", Puteaba, me enojaba mucho. A lo que mi hermana prosiguió, "A mi antes de detectarme el Lupus, un doctor me dijo que tenía una enfermedad que me iba a ir deformando todo el cuerpo hasta morir", aguante las ganas de llorar.



Bardeaba, bardeaba,dale, total soy un tonto, alguien tan básico a su parecer, un extraño al que sus recuerdos tan sólo le llevaron a decirme "Ya lo intentaste una vez". Después de varios espacios solo le atine un -"No, no se cómo se hace"-, suertudo el que compro un manual.




Mirando la película The number 23 con la flaca, y jugando con la ironía, con la historía, -"Vos tenes 23!"-, -"Y vos naciste un 23!"-, CHANNN!!! silencio incomodo.




"Ahora explícame cual es el significado de la trama de La Metamorfosis  de Kafka", me dijo la psicóloga, la pelotuda no sabe que hay gente que se murió tratando de entenderla, y me pregunta a mí, otro pelotudo.  




 -"Se llama Simón"-, -"Ay, cómo Simón Simón Radowitzky"-. Me miro muy mal, levanto a su hijo y se fue rápido.














Una vez leí un grupo en Facebook, o un "me gusta", (una de esas mierdas) que decía "Por qué murió por nosotros y resucito al tercer día, te amamos Gokú", y yo tenía ganas de unirme pero no por la ironía. 

SHAMELESS

 Me encanta Shameless, o desvergonzados en español: Es una serie británica en la que todos los conceptos que me dieron a cerca de Reino Unido los medios de comunicación, son tirados a la borda por un director genial( Paúl Abbott) que retracta la vida de una familia disfuncional de Gran Bretaña. Ahora hasta los Estados Unidos, ¿qué raro no?, compraron la serie para hacerla al estilo yanqui, que asco!...

Me encanta, me fascina, me vuelve loco, quiero ser un Gallagher, y tener un padre borracho como Frank, que es genial, que es un loco alcohólico y vago, y se la pasa vagando y drogado, igual lo quiero de padre, por qué aunque todo el mundo lo bardee y le saque el cuero diciendo que es un viejo choto, hijo de puta, el pobre es como el quiere ser y siempre esta pendiente de sus hijos, esta intranquilo mientras ellos no lo acepten o no lo quieran, o mientras ellos se manden cagadas y el no esté ahí para ayudarlos, para aconsejarlos a cerca de cómo hacer sus cagadas, para abrazarlos, mimarlos, quererlos. Por qué si mi padre hace todo eso por mi, por más que sea lo que sea, yo lo voy a querer, yo quiero un padre cómo Frank, y no cómo el mío que le chupa un huevo la cuestiones de mi vida, y nunca me aconsejo o se acercó a mí como un amigo, no me pregunto, no le importó si yo estaba bien o no, o si ya garche, o me contagie alguna enfermedad de transmisión sexual, o si ando en drogas, o qué me hace feliz y qué no. Quiero un padre cómo Frank que la lucha día a día, con una mujer hija de mil, forra, que lo cambio por una mina, que no lo quiere y sin embargo el la ama con locura y le ayuda con lo que puede y cuida de los hijos aunque no parezca. Si fuera un Gallagher recorrería las largas calles de Manchester despreocupado de la vida, tratando de llevarla, de ser feliz a cualquier precio, y al igual que el más chiquito, que tiene 11 años y es un capo, y sabe qué a pesar de que le da vergüenza el estado en que vive, y las cosas, lo por menores de su familia, no cambiaría por nada a su Papi loco y a su madre desquiciada. Trataría de ser feliz como Frank, o no? Pero sería feliz en ese barrio ficticio, como dice el loquito “La felicidad es un bien escaso en estos días” y después abraza fuerte a su nena, la más centrada de todos, haría lo mismo que ese loquito.

 
 La más grande, la centrada Fiona es muy estructurada, es muy madura para su edad, yo sé de muchas Fionas, la pobre se tuvo que hacer cargo de todos sus hermanos por qué la muy hija de puta de la madre se las tomo, y los dejó solitos con el otro loquito del padre, entonces Fiona se hizo cargo de todos los hermanos y los educo y cuido ella, en gran parte. Ella se hizo sola en medio de ese barrio de obreros en los suburbios, solita con su soledad y pocos recursos, los cuido, los llevo a la escuela, fue y es la madre la familia, madre de su madre inclusive. Día a día Fiona, Lip, Ian, Carl, Debbie y Liam, se las arreglan, la van llevando y es ahí cuando explota Shameless, pero para mi es en parte un drama y es un parte un gran embrolle en el que se desarrolla muchísimo humor, mucho humor y humor negro, que me encanta y me hace matar de la risa y me deja pensando también. Cada uno de ellos y susa padres, tienen una historia muy particular para contarnos, para saber y aprender, para disfrutar, apreciar, y que nos de pena.

Y si pensaban que estos eran los únicos locos dentro de la serie, no, están equivocados, hay una familia más que se les suma, los re contra re mil re que re locos, y me encantan! Ellos son los MAGUIRE, con un padre mafioso a la cabeza, llamado Paddy, el legendario y duro como una piedra, Paddy! Pero Paddy en verdad es un pollerudo manejado por la calculadora y ambiciosa, egoísta y forra, de Mimi, uno de mis personajes favoritos, la diabla y zorra de Mimi, que se encarga de manipular todo, de cuidar los turbios negocios de su marido y amenazar con furia a quién le deba dinero a su Paddy, o a quién ose meterse con su amorcito. Tienen varios hijos pero me voy a referir a uno en especial, el putito, el violento, paranoico y adorable, Mickey, que le encantan los tipos y los padres ni se imaginan y si se enteran, lo matan, si llegan a saber qué a su hijo, hijo de mafioso, le encanta chupar pijas a demás de robar y golpear gente y hacer cualquiera, le gusta sufrir por tipos, o por uno de los Gallagher que además de ser su amigo, es su amor., no se qué pasaría…

Bueno podría pasarme horas y horas escribiendo sobre la serie que me come la cabeza y no puedo para de hablar de ella, de fascinarme con cada capitulo y quedarme pensando con cada final, con cada frase, con cada trama, con cada capitulo, es la vida misma así en crudo, una vida disfuncional, marginada, dura, una vida bizarra, una vida que le toca vivir a mucha gente en las grandes y sombrías urbes de todo el mundo.

UN BESOTE DE LA AMOROSA DE MIMI PARA TODOS! :) (K) Para todos, hijos de puta!

Friedrich Wilhelm Nietzsche

Todo lo que llaman amor. Codicia y amor, ¡qué sentimientos y cuántas diferencias nos sugieren cada uno de estos términos! Y, sin embargo, podría ocurrir que se tratara del mismo impulso, pero designado de dos modos distintos; o bien de forma calumniosa desde el punto de vista de los saciados, para quienes este impulso ha tenido ya alguna satisfacción y que temen perder lo que "tienen"; o bien desde la perspectiva de los insatisfechos, de los ávi- dos, que glorifican consiguientemente dicho impulso porque lo consideran "bueno". ¿No es nuestro amor al prójimo un impulso a adquirir una nueva propiedad? ¿No sucede lo mismo con nuestro amor al conocimiento, a la verdad y, por lo general, con todo impulso hacia nuevas realidades? Cansados poco a poco de lo antiguo, de lo que poseemos con seguridad, extendemos las manos para recibir lo nuevo; ni siquiera el paisaje más hermoso en el que acabamos de pasar tres meses está completamente seguro de nuestro amor, pues un horizonte más lejano excita nuestras ansias. Es que generalmente despreciamos el bien poseído por el hecho mismo de la posesión.
Nuestra autosatisfacción trata de ser tan intensa que continuamente está convirtiendo cualquier cosa nueva en parte de nosotros mismos -y en esto consiste la posesión-. Estar harto de una posesión equivale a estar harto de uno mismo (se puede sufrir también por estar dema- siado lleno; es el deseo de rechazar, de compartir, que puede encubrirse con el nombre honorable de "amor"). Cuando vemos sufrir a alguien, comprendemos gustosamente que se nos ofrece la oportunidad de apoderarnos de él; es lo que hace, por ejemplo, él hombre caritativo y compasivo, que también llama "amor" al deseo de una nueva posesión, encontrando placer en ello tanto como con la llamada a una nueva conquista. Pero donde se revela más claramente que el amor constituye un impulso que incita a apropiarnos de un bien es en el amor sexual; el amante quiere poseer en exclusiva a la persona que desea, quiere ejercer un poder exclusivo tanto sobre su alma como sobre su cuerpo, quiere ser amado por esa persona con exclusión de cualquier otra, permanecer en ese alma y dominarla como si esto fuera para dicha persona su más supremo y deseable bien. Si consideramos que todo esto representa nada menos que privar al resto del mundo del regocijo de un bien y de una felicidad preciosa, que el amante trata de reducir al empobrecimiento y a la privación a todos los demás contendientes y que sólo aspira a convertirse en el dragón de su tesoro, en el "conquistador", en el explotador más egoísta y carente de escrúpulos y que, a sus propios ojos, el mundo entero resulta indiferente, descolorido y sin valor, estando dispuesto a sacri- ficarlo todo, a alterar no importa qué orden, a pisotear cualquier otro interés, nos asombraremos, entonces, de que esta avidez y esta injusticia salvaje del amor sexual hayan podido ser ensalzadas y divinizadas hasta ese punto en todas las épocas; nos asombraremos de que de esta clase de amor se haya llegado a extraer incluso el concepto de amor como lo contrario al egoísmo, cuando de lo que se trata es de la manifestación más desenfrenada de este último. Parece que quienes han creado las expresiones usuales del lenguaje en este terreno han sido los no poseedores, los insaciables -que sin duda constituyeron siempre un grupo demasiado numeroso-. Respecto a quienes la suerte había reservado, en este campo, mucha posesión y satisfacción, han dejado escapar indudablemente aquí y allá alguna palabra contra este "demonio furioso", como es el caso de Sófocles, el más amable y amado de los atenienses. Con todo, Eros se ha burlado siempre de estos blasfemos -que fueron precisamente sus mayores favoritos-. Ahora bien, podemos encontrar sin duda en la tierra una especie de prolongación del amor en el curso del cual esta codicia ávida y recíproca entre dos personas ha retrocedido ante un ansia nueva, un anhelo nuevo, una sed superior y común de un ideal que los supera; pero, ¿quién conoce este amor?, ¿quién lo ha experimentado? Su verdadero nombre es amistad.

Sobre el aborto -

 Pienso en los que atacan al aborto porque ven en una pantalla una ínfima lagartija que se mueve. La vida es conciencia. Lo que distingue al hombre es la conciencia. El hombre no es un feto biológico. Es un ser conciente que puede y debe libremente (aunque, en uso de esa libertad, se someta) actuar.No soy dueño absoluto de mi cuerpo. Pero si a un feto, que no es más que una lombriz que encadena mi libertad, me condenan a aceptarlo, sólo tendré odio para darle. Si a una mujer le imponen un fruto indeseado, jamás podrán imponerle que lo ame. Se ama al hijo que se busca, que se anhela, que es parte de una relación consentida, mutuamente aceptada por los miembros de la pareja. Pero si se impone (al modo de un castigo de la Ley de Dios, de un dios biologista, que cree que en un trozo de mínima materia reside ya la grandeza espiritual - o su cara antagónica - a la que un ser humano puede arribar, que existe algo tan exquisito como la conciencia, lo que hace del hombre un ser único de la naturaleza, el único capaz de concebir a un Dios y hasta de pensar el cosmos) la obligatoriedad de aceptar el fruto de una unión no querida o fracasada o equivocada, si esa decisión se le impone, además, a un ser libre, que es el que, desde esa libertad, ha sido capaz de imaginar al Dios en cuyo nombre se lo condena, que es capaz, también, de rezarle a ese Dios que es totalmente inconcebible para el gusano que lleva en sí y al que indignamente se lo somete, como si algo tuvieran que ver un ente antropológico que elige, que piensa, que sufre y sabe que sufre, que teme y sabe que teme, que padece la injusticia de leyes medievales y sabe que paga el precio del atraso espiritual y moral de las sociedades y hasta el precio de su hipocresía, de un concepto arcaico y clerical de "la familia", de "la vida" entendida como "vida biológica" y no como vida inteligente, lúcida, que dice que sí, que dice que no, que lo dice porque puede decirlo, porque es libre y puede y debe elegir a cada instante, se viola un bien que no debe violarse, que no debe herirse, porque ese bien, su libertad, es el más preciado en las controladas sociedades supramodernas, en las sociedades informáticas creadas para vigilarnos, tan pervertidas, ellas, en su pulsión por manipular a las personas, por erosionarles la libertad, que son capaces de apelar a un gusano ínfimo para encadenar a un ser libre, a una conciencia.Además, para la pareja que no desea un hijo ahora, sólo eso, o para la mujer que meramente se equivoca, lo único que hará la santificación del feto será sellar para siempre ese fracaso, esa equivocación, cuando ella quiere verse libre de esa persona, olvidarla y reiniciar su vida, dejando atrás lo que atrás debe dejarse o se desea dejar, ya que para eso es libre y dueña de sus actos, en tanto un hijo la ataría a esa relación frustrada, mera consecuencia tal vez de un momento de confusión, o de lo que sea, por la eternidad, oscureciendo sus dias, que son contados, quitándole la alegría, y llevándola a la casi imposibilidad de amar a ese fruto que le han impuesto, que no eligió, o que fue el resultado de una violación delictiva, brutal, aberrante, privativa de los machos violentos que ejercen violencia sobre el cuerpo de las mujeres, o peor, el colmo de todos los colmos, el horror de todos los horrores, si ese feto es fruto de la violación a una niña minusválida, de la que es fácil aprovecharse, jugar con ella, engañarla, burlarse, y luego violarla y después viene un juez o una jueza con una Cruz en la mano y habla en nombre de Dios y la defensa de la vida, habla en nombre de ese catolicismo cavernario, que se encarna en un hombre seco, que se ve claramente que acaso sepa de teología pero que de la vida nada, porque no ha entrado en ella. Y si no lo hizo fue en nombre de la pureza, ya que lo propio de los pastores es la pureza de la reclusión y no el extravío, la perdición en esa Babilonia en que todos jugamos a cara o cruz nuestra alma o nuestra percepción de nosotros mismos, o la mirada de los otros.¿Qué pureza monseñor Bergoglio? Un pastor de almas tiene que conocer lo duro, lo áspero que es el mundo, y ustedes, que viven esa vida rumbosa de los jefes de la Iglesia, creen que pueden opinar, conocer el corazón de las gentes y no conocen nada, y tan poco conocen que para conocer algo pervierten el alma pura de los niños, ¡por favor! Vuelvan a ocuparse de cúantos santos o cuántas vírgenes caben en la cabeza de un alfiler, porque lo que saben de la vida apenas si da para más.¿Qué Dios les dio sabiduría? Podríamos creer eso si creyéramos en un Dios sabio. Pero creemos más en Primo Levi: "Existe Auschwitz, no existe Dios". O existirá en alguna parte. (Y vaya uno a saber cómo será: el de la Sixtina, no.)Pero no aquí. No entre nosotros. Y si existe entre nosostros no es Dios. O es un Dios con tanta maldad en sí mismo que existe para nuestro dolor, no para librarnos.









En Crítica de la Razón Imperial. De la Conquista de América a la Guerra contra el Terror. Libro I: "La colonización de la subjetividad. El poder mediático y la construcción del sujeto-Otro". El sujeto mediático es el sujeto constituyente.






José Pablo Feinmann.

Huelo

Siempre que estoy en mi lugar los olores me persiguen, es cómo si les gustará jugar conmigo y trasportarme a distintos destinos de manera instantánea, me llevan de viaje para dejarme pensando como loquito. Quedé loquito la tarde qué camino a lo de mi abuela, el olor de la tierra mojada perforo mis pulmones, y me sentí adicto, y sentí el pasado, se me vino la infancia a la mente, comprendí cuanto en realidad había extrañado eso, esto, el lugar del que soy, a lo único que pertenezco, aunque me guste desprenderme. Sin ir más lejos, hoy por ejemplo sentí un olor extraño y miré el techo, y no sabía bien que olor era ese pero si sabía bien qué me recordaba ese olor o mejor, a quién me recordaba, lo supe, lo supe muy bien. Debe ser que tengo poco olfato, por ello me cuesta descifrar los olores, saber bien de qué son y las pocas veces que puedo sentir y saber de dónde vienen, o si me gustan o no, las pocas veces, me dejan pensando, me hacen sentir cosas que se expanden y me abren la cabeza, me cuelgan por un buen toque, es un shock.
Tengo fragmentos en los que recuerdo lo que recordé las veces que sentí determinados olores, fragmentos en que esos olores se vuelven a reproducir en mi mente y entran nuevamente por mis fosas nasales para repercutir en mi estomago, en mi ser. En esos lapsos algo adentro me deja atónito, me vuelve inmóvil en mis entrañas, me exacerba, me desvela, me vuelve inmaterial. Esa vez que iba caminando y en medio de la calle sentí olor a esperma, por ejemplo, y me quedé helado, sorprendido, y era olor a “esperma” en medio de la calle, yo estoy loco, pensé, y para confirmar si estaba loco o no, lo primero que hice fue preguntar si era así, y me confirmaron que no estaba loco, que en efecto era ese olor. Otra vez sentí olor a pija en el sillón de mi abuela, si, así fue y quede adormecido y con cara de asco, yo no quiero pensar que mi abuela se estuvo revolcando con alguien, no se, no es algo que me moleste ni me parezca mal, de hecho también pudo haber sido alguna de mis primas con un chongo, pero ese olor en ese lugar y momento, me descoloco.
Yo le decía a un amigo, le comentaba a cerca de un olor, que me gustaba mucho, así como somos seres únicos, el olor en particular que despliega cada piel, lo es también. Entonces le decía que había una piel en especial que su olor me volvía loco, ja, y el no entendía eso, me decía, “-¿Cómo? ¿Te gusta su perfume?-“, no sabía qué era, cómo era, nunca había captado eso, hasta que después de la charla que tuvimos, vino y me dijo que ahora se había dado cuenta. Lo loco para mí es que a mi nadie me dijo presta atención a esto, fue innato en mí, lo es todo el tiempo, lo fue toda la vida.
Los olores de las rosas me espantan, no me dan asco pero asustan, me corren, cuando de la nada me vienen a la nariz esos olores, me quiero meter en una burbuja, no se, me dan mucho miedo, a veces en tranquilidad absoluta de mi soledad morbosa ese olor en particular, a rosas, se me viene de la nada y yo empiezo a mirar para todos lados y no entiendo nada. La nafta si me da asco, me hace doler la cabeza, de niño en los viajes de verano con la familia, mi madre sostenía mi cabeza que colgaba de la ventana de la camioneta mientras yo vomitaba asqueado por el olor de la nafta, era el olor lo que me hacía vomitar.
Debo culpar a mi madre entonces, estoy seguro que de ella herede el olfato, el poco olfato que tengo es muy agudo y puede expresarse en mí de maneras impensadas, puede desflorar sentimientos horribles en mí, como la pobreza, el capitalismo, la puta sociedad, una canción, y el amor.

El show de medio tiempo

 Me prendí un cigarro y me lo fume a tú salud. Mientras el humo entraba en mis flácidos pulmones observaba los chicos, observaba como se desparramaban entre el pasto y la lluvia. Hace tanto qué no hago deporte, pensé, bueno ahora estoy de vacaciones,(mañana, mañana). La lluvia de mierda que no paraba, y con el viento y los pelotazos, "En cualquier momento me revientan uno, y me marcan la frente como me la dí ayer a orillas del río Parana". Me la emparejan, así me queda perfectita con el otro chichón. Igual estoy tan acostumbrado a los porrazos, de todo tipo.
 Qué ironía resulta todo, me preocupa  mi salud es verdad, debido a que estoy como alejado de la vida sana (ya no quiero vivir cien años) y veo que eso más la suma del paso de los años que no vienen solos, dan como resultado a mi persona como espectador de un futlbito del que nunca no voy a formar parte, prefiero fumarme un pucho sentado solo, y pensar, y comerme la cabeza. De pronto (Mi vino la ciclotimia) ===>Qué más da? yo quería jugar, yo quería meter un gol y tirarme en el barro, quería sentir la adrenalina que sentía antes, de meterme justo cuando mi oponente me iba a pasar y yo de forro, lo barría y lo dejaba tirado de un planchazo, y bueno, soy malo para el fútbol y algo había que hacer, me enseño el choto de mi entrenador.
En el momento en que me dispuse a darle la última seca, y dejar el vicio, ser un chico sano que quiere vivir, que quiere correr, ser libre, y toda la bola, el cigarro se me cae. Me agacho a buscarlo, en el mismo instante en que mis rodillas se doblaban, el ruido y la luz me hicieron voltear la cabeza para arriba.  Y pude ver como del cielo gris salía una linea que encandilaba dividiendo la cancha en dos pedazos, pude sentir el temblor y la energía, la fuerza de la naturaleza que se presentaba, no para jugar un partidito precisamente. 
Pero también pude ver como esa linea culminaba en uno de los pibes, los músculos de su cuerpo se contraían como si algo los tomará de por dentro, los apretujara, el humo se escurría de sus pelos chamuscados, y la muerte, la muerte no la vi en el, pero si en el rostros de los demás que estaban a su lado. corrí, lo primero que atine a hacer, fue correr, correr hacía el, no se para qué, no me dejaron acercarme, podía agarrarme la electricidad a mi, me decían los giles, no me importaba, algo había que hacer, ellos se chocaban entre ellos, se escapaban, se iban a la mierda, y lo dejaban prenderse fuego. Hijos de puta.
 Cuando todos se fueron, lo dejaron tirado junto a mí, bueno debe ser el miedo, la gente nunca sabe cómo reaccionar ante el miedo y buscan la salida fácil, eran todos chiquitos, pobres, yo me senté en el pasto mojado, al lado del quemadito, y hacía fuerzas para no respirar ese olor, hacía fuerzas para no llorar, y mantenerme cuerdo hasta que el puto celular de mierda me de con la policía o lo que sea, no sabía a quién mierda llamar. Me prendí otro pucho y lo tomaba de la mano, toda negra la mano. "-que contradictorio no, loquito, tanta salud que por cosas del azar no te sirve de nada ahora, cuál será tú nombre? cuáles serán que fueron tus sueños? viste por eso yo no hago deporte, negro, no, si no te revienta un rayo en la cabeza, te da un infarto en medio del sol. Yo también corto los pantalones así, y la gorrita para atrás, ¡es la que va!, en la escuela no te enseñan a no jugar así cuando llueve y hay truenos a lo loco, tus padres no te avisaron, pelotudo, pajero, ahora sos uno menos, ahora sos sólo un número en las estadísticas de muertes, de desgracias, yetudo, y no me sale otro insulto en guaraní", grite como un desquiciado todo eso, mientras unos gendarmes me agarraban de los brazos para que no le siga pegando, los tipos no entendían nada. me taparon con una toalla y me sentaron en la parte de atrás de una camioneta.   
 Los vecinos se esparcían a lo largo de toda la cancha pero nadie se acercaba, nadie se animaba a mirar de cerca, el cuerpo que ahora era solo un pedazo de carne, que ahora no era nada, miraban mis manos temblar, pedí fuego por qué se me había mojado el encendedor, pero ningún correntino tuvo piedad de mi vicio. Estaban muy ocupados mirando del espectáculo. Una mujer que estaba tirada en el piso llorando desesperadamente, o era su mamá o su mujer, no sé pero era la única que lloraba. Lo sacaron en una bolsa, eso dice mucho. El sol se presentaba como un faro que iluminaba solamente la camioneta, lo tiraron a mi lado, uno de los oficiales me alcanzo fuego, y me dijo- "eso no hace bien"-, yo solo lo mire con asco y seguí concentrado en mi ataque de pánico. Me seguí fumando un pucho, a tú salud, a la del pibe, a la mía, y a la de la re puta madre que lo parió!.