Bicho

    El bicho  no tiene forma ni manera de proceder, no va por las vías convencionales le gusta más por el orto.
   El bicho tiene un embarazo de dos semanas, pero piensa hacerse un aborto clandestino en una.
  El bicho se para desde un lugar y en base a eso se guía, y en base a eso se replantea, se critica, se mueve.
   El bicho sueña con la revolución y es una señora anarquista de principios del siglo XX
  Una vez tuvo un amor, al aburrirse del amor lo dejó, pero nunca dejo de amar. 
  Es daltónico y no distingue las notas musicales aún así se las arregla para darle ritmo y color. 
   El bicho es sadomasoquista y voyeur, le gusta mirar mucho porno y tocarse las partes. 
 Nunca creyó en dios sólo intentaba ser careta entre los demás y decía que "sí" creía. Intentaba mentirse a él mismo de que creía, (quién es el que cree que no cree, quién es que cree que creía, quién es el que creyendo que no cree, cree, quién es el que jamás lo creería)
Siempre quiso ser igual a los demás pero nunca lo consiguió, nunca encajo, ni fue popular, aunque soñaba con ser la chica del momento. 
  Este bicho se horroriza cuando escucha una canción muy fea y después la sigue tarareando. 
 Es libertario y cree en el amor libre pero asesino a su ex por serle infiel.
  El bicho además quiere cambiar el mundo sin poder cambiarse ni a él mismo y se siente configurado según lo que se debe ser aún en su supuesta rebeldía. 
  Tiene tendencias suicidas pero no se suicida por las ganas que tiene pisar cabezas antes de partir, tanto forro repulsivo que tiene que pagar, aquí en Este blog. 
  El bicho te dice las mentiras más mentiras en la cara y sin parpadear, te inventa cosas y te argumenta todo. 
   Una vez dijo hasta luego ya vuelvo pero lo mataron sin darle un abrazo.
   Este bicho se caga en la semiótica y en la linguistica, se caga en Pierce, y Sanders le da a nombre de Striper, y no de otra cosa que odia. 
 Va a misa a masturbarse pensando en los curas que están en frente y le excita la idea de penetración en el altar del señor
  Tiene mucha bronca, mucha pena, mucha angustia, y un poco de miedo, al menos, menos que antes de miedo, Ya no le importa. 
 Se ríe a carcajadas mientras camina por las calles y la sociedad le parece basura y por ello ya no le preocupa el medio ambiente.
  Este bichin volvió en el Este del Este pelotudo que le gusta. 
  El Bicho se enamora de hombres heterosexuales y de mujeres lesbianas. 
  El Bicho es una chica trans del dulce transmundo marginal. 
  Se pudre de repetir  y manda todo a la mierda. 

Te espero en el último funeral

Qué existe aquí en medio de mis manos

es el vacío de viejos vicios que

 se vuelven fantasmas con letras

Hay una nostalgia que envuelve 

se mezcla en el aire y me recuerda

me recuerda a esos primeros cigarros 

de paredes húmedas y cuadros viejos

a funerales anunciados, 

a una mirada penetrante 

a miradas esquivas 

 un auto rojo y su patente

Y más funerales y ausencia 

de lo que se sabía un encuentro.

Los años pasan, y los niños se ponen grandes

y vuelven los funerales y nos volvemos a ver

verte en los ojos de alguien más

y pensar "hasta el próximo funeral" 

Y ese vacío existencial de nuevo 

que se colma de pensamiento

me excitaba pensar en tus piernas

tomar de ese mismo vaso de agua

y seguir la rutina 

y seguir mirando tus piernas

y verte transpirar 

de nuevo nos vemos al lado de un poste

no me gusta el azul

eras un vicio que me gustaba ver pasar 

eras eso que no me permitía 

qué habré sido yo para vos?

qué habrás sentido cuando me sabiste 

qué sentías 

fragmentos de vos a la hora del almuerzo

y la espera de la muerte

aunque no me importaste. 

Quien fuera

  De todas las mañanas que te extrañe, de todos los días en que desperté para maldecir mi inconsciente,  para levantarme de la cama y putear y volver a tirarme a la cama conteniendo las ganas de gritar, hoy fue la peor. Que suerte que tengo cosas mucho peores por las que sufrir, que por problemas sentimentales de cuarta, por una relación que no fue y sin embargo yo no te extraño, mi otro yo si lo hace, me cansa. Me gustaría poder controlar la otra parte que no controlo de mí, ni a mi estando consciente puedo controlar mucho menos la parte que no manejo. Y te me vienes en sueños, así tan jovial y hermoso, así como eras en mis brazos y tu vocecita que sonaba tan sincera, que era lo que más me dejaba tranquilo y ya no la tengo por...
También tengo sueños mejores y no se tratan de vos, deja de ser egoísta, no sos el centro del mundo, aunque para otras personas parece que sí, que felicidad que así sea aunque una lastima, de qué sirve tanta academia, tanta profesión, tanta estructura, si hasta las muecas más falsas transmiten más que esas palabras, rasposas y básicas. Mis sueños en que ella vuelve a sonreír son más lindos que cuando sueño con vos, o en realidad es mi deseo de que ella sea feliz, sea sana, que no le pase nada y si le pasa algo, qué va a ser de mi? y mucho menos ahora que ya no te tengo, no tengo las fuerzas.  
Y aguanto, aguanto, me quiero endurecer, endurecerme pero no perder la ternura, pero no logro, ni lo uno ni lo otro, trato de acomodar lo que tengo en la cabeza y mi realidad, trato de ser una persona capaz, de descifrar el mundo sin ser vulnerable, sin ser agrio ni grotesco, trato de que no se note la explosión y la caída, que en mis facciones de niño se esconde un hombre viejo que ya vivió, y vivió además la mitad y creo que sé y la verdad no sé nada, todavía están acumulados los libros, todavía las calles que no pise relinchan mis futuros pasos, y en las bocas que no besé puede te vuelva a encontrar. Otra cosa y por último es que no busque, no necesite de otra alma para olvidarte, lo hice solito, como pude te olvide aunque hoy me cueste, todavía. Si me dieran a elegir entre vivir todo aquello y su felicidad, la de ella, no dudaría en volver a dejarte. 



Tocando fondo
nací un buen día,
tocando fondo
ando todavía.

Menos hermoso
que como fuera,
menos odioso
que de otra manera.

Me declaro imperfecto
pateando la sombrilla.
Prefiero ser abierto
a pasearme anunciando
que soy la maravilla.

Me publico completo,
me detesto probable.
Si uno no se desnuda
se transfigura en reto
todo lo desnudable.

Tocando fondo,
como ir cantando,
es algo hondo,
que no anda esperando.

No tocar duro
nuestras verdades
levanta muros,
pudre capitales.

Quizás sea inoportuno
o acaso delirante.
Soy de tantas maneras
como gente pretenda
nomás calificarme.

Asumirse los fuegos
es no dictaminarse.
Me publico completo,
me espero mejorable
desde mi parlamento
de guitarra sonante.

Tocando fondo
nací un buen día,
tocando fondo
ando todavía.

É un mondo difficile

De como van las cosas y yo sigo en la ruta

voy bajando en la escalera que no tiene fin

y hay luces con personas caminando en los costados

el vidrio está un poco empañado pero ya casi ni distingo

la realidad me la invento, de entre como es el mundo

y lo que yo quiero que sea

Cada cual vive el mundo que mejor le queda,


el que le cabe.

Yo me cansé de vivir en el mundo de los demás

sin embargo aún me sorprendo actuando bajo las reglas  de los otros

sus normas, sus convicciones, su hipocresía

es una canción de la industria que se te hace escama en la piel 


de tanto lavado de cerebro

Ya las partes están dispersas y me arrodillo a untarlas en los adoquines del siglo pasado,

 allí las verdades son hijas bastardas y las frustraciones olvidadas.

 En el camino hay asientos vacíos separados en filas  con suelos ásperos y oscuros, 

el vidrio no me deja ver es como un escudo 

me las arreglo para leer entre lineas lo que se escribe en las paredes y habla más de realidad que los medios y las voces vacías que lo murmuran después. 

Están todos muy ocupados puertas adentro se centran en armarse el mundo ese

en creer cosas para no verse fijo

el temor al vació y lo insignificante es más grande

se atajan en lo mediocre 

Por suerte me queda el pasto y como dice la canción


 el pasto es más verde si nos revolcamos sobre el,

brilla más, el pasto brilla más si te tiro sobre el 


y nos pegamos unas vueltas ahumadas...

 no dice así, igual me gusta más

Me gustan más las pieles impúdicas


 quemadas al sol 


que soy un cuerpo del caribe 


aunque el meridiano ya no me pasa cerca


y los ríos congelados transgénicos  están más de moda

los dedos se atajan del hierro frío fabricado por el hombre 


y las cosas en la noche son distintas que en las mañanas

en las mañanas las facciones se notan

y algunos ojos pueden cautivar más 


pero la noche es amiga así como el alcohol  me es intimo. 

Sigo la espiral esa por suerte no voy solo


me acompañan algunas almas


vienen volando al costado hace tiempo

tal vez ya lo han hecho antes

vamos a seguir hasta que todo explote

y si no llega la explosión




 nos la inventamos!  

No Soy Nadie

Da Vinci

"Embarazada yo? sin pecado concebida qué? cómo? 
cómo? pero raja de acá pajarraco!, volvete y decile a ese que yo quiero sexo, loco! quiero gozar, quiero que mi cuerpo sea mio, quiero placer!!, látigos, cadenas, juguetes y latex, y algún ángel hermafrodita, nada de anunciación ni que ocho cuarto!"

Java

 C'est la java de celui qui s'en va --

Nos quedaremos solos y será ya de noche.
Nos quedaremos solos mi almohada y mi silencio
y estará la ventana mirando inútilmente
los barcos y los puentes que enhebran sus agujas.
Yo diré: Ya es muy tarde.
No me contestarán ni mis guantes ni el peine,
solamente tu olor, tu perfume olvidado
como una carta puesta boca abajo en la mesa.
Morderé una manzana fumaré un cigarrillo
viendo bajar los cuernos de la noche medusa
su vasto caracol forrado en terciopelo.
Y diré: Ya es de noche
y estaremos de acuerdo, oh muebles oh ceniza
con el organillero que remonta en la esquina
los tristes esqueletos de un pez y una amapola.
C’est la java de celui qui s’en va-
Es justo, corazón, la canta el que se queda,
la canta el que se queda para cuidar la casa.

  Cortázar